我们像一本没有结尾的书，每一个符号都是母亲用血书写的。我们还未曾读懂，著者已撒手离去。从此我们面对书中的无数悬念和秘密，无法破译。
那一年游敦煌返来，兴奋地同妈妈谈起戈壁的黄沙子祁连的雪峰，说到在丝绸之路上僻远的安西，哈密瓜汁甜得把嘴唇粘在一路……
安西！多么遥远的地方！我在那里体验到无缘无故的感动。除了我，咱们家谁都没有到过那里！我得意地大叫。
一向安静听我说话的妈妈，淡淡地插了一句：在你不到半岁的时候，我就度量着你，走过安西。我大吃一惊，从未听妈妈说过这段往事。
妈妈说，你生在新疆，长在北京。难道你是飞来的不成？以前我一说起带你赶路的事儿，你就嫌烦。说知道啦，别再啰嗦。
我说，我以为你是坐火车来的，一件司空见惯的事儿。
妈妈依旧淡淡地说，那时候哪有火车？从星星峡经柳园到兰州，我每日抱着你，天不亮就爬上装货卡车的大厢板，在戈壁滩上颠呀颠，半夜才到有人烟的地方。你脏得像个泥巴娃娃，几盆水也洗不出本色……
我安安静静地倾听妈妈的描述，才知道我在幼年时曾带给母亲那样的艰巨，才知道发生在安西的感动源远流长。
我突然之间之间之间意识到，在我和最亲近的母亲之间，潜伏着无数盲点。
我们总觉得已经成人，母亲只是一间古老的旧房，她给我童年以遮掩，但不会再提供新的景色。我们火急地投身外面的世界，寻找自我的代价。全神贯注地倾听上司的评论，字斟句酌地印证众人的口碑，反复咀嚼朋友随口吐露的一点一滴印象，甚至会为恋人一颦一笑的含意彻夜思考……我们极度在意世人对我们的看法，因为世界上最困难的事莫过于熟悉自己。
我们恰恰忘了，当我们环视整个世界的时候，有一双微眯起的眼睛，始终在背后凝视着我们。
那是妈妈的眼睛啊！
我们幼年的顽皮，我们成长的艰辛，我们与生俱来的弱点，我们异于常人的禀赋……我们从小到大最详尽的档案，我们每一次失败与成功的记录，都贮存在母亲宁静的眼中。
她是世界上第一个熟悉我们的人。我们什么时候长出第一颗牙，我们什么时候说出第一句话，我们什么时候跌倒了不再哭泣，我们什么时候骄傲地昂起了头颅……往事像长大不曾加洗的旧底片，虽然暗淡却清楚地存放在母亲的脑海中，期待着我们将它放大。
所有的妈妈都那么乐意地向我们提起我们小时的事儿，她们的眼睛在那一瞬露水般的年轻。我们是她们制造的精品，她们像手艺精湛的老艺人，不厌其烦地描绘打磨我们的每一个历程。
我们厌烦了，我们觉得幼年的自己是一件半成品，更愿以光润明亮、色彩鲜艳、包装精美的成年姿态，出现在众人面前。
于是我们不虚心地对妈妈说：老提那些已往的事，烦不烦呀？别说了，好不好？
从此，母亲就真的噤了声，不再提起往事。有时候，她会像抛上岸的鱼，突然之间之间之间张嘴，迅速地扇动着气流……她想到了什么，但她终于什么都没有说，干燥地合上了嘴唇。我们熟悉了她的这种姿势，以为是一种默契。
为什么怕听母亲讲已往的事儿？是不愿承认我们曾经弱小？是不愿承载亲人过多的恩泽？我们在人海茫茫世事纷繁中无暇多想，总以为母亲会永远陪伴在身边，总以为将来会有某一天让她将一切讲完。
在一个猝不及防的刹那，严寒的铁门在我们身后戛然落下。温暖的目光折断了翅膀，掩埋在阴郁的那一边。
我们在悲痛中愕然回首，才发现自己远远没有长大。
我们像一本没有结尾的书，每一个符号都是母亲用血书写的。我们还未曾读懂，著者已撒手离去。从此我们面对书中的无数悬念和秘密，无法破译。
我们像一部手工制造的仪器，处处缠绕着历史的线路。母亲走了，那惟一的图纸丢了。从此我们迫不得已在暗夜中孤独地拆卸自己，焦灼地摸索着组合我们性格的规律。
当我们快乐时，她比我们更欢乐；当我们郁闷时，她是比我们更苦闷的人；头也不回地远去的时候，我们大梦初醒。
损失了的文物永不能复原，破坏了的古迹再不会重生。我们曾经满世界地寻找真诚，当我们晓畅最晶莹的真诚就在我们身后时，猛转头，它已永远熄灭。
我们流落世间，成为飘零的红叶。
趁老树虬蚺的枝丫还郁郁葱葱时，让我们赶快跑回家，去问妈妈。
问她对你充满艰辛的诞育，问她独自经受的苦难。问清你幼小时候的模样，问清她对于你所有的期冀……
你安安安安静静地偎依在她的身旁，听她像一个有经历的老农，介绍风霜雪雨中每一穗玉米的收成。
一定要赶快啊！生命给我们的允诺并不慷慨，两代人命运的云梯衔接处，时间只是窄窄的台阶，从我们晓畅人生的韵律，距父母还能明晰地谈论以往、并肩而行的日子屈指可数。
给母亲一个机会，让她重温创造的喜悦。给自己一个机会，让我们深刻洞察尘封的影象。给众人一个机会，让她全面搜集关于一个人一个时代的故事。
在春风暖和或是大雪纷飞的日子，赶快跑回家，去问妈妈。让我们一齐回到已往，寻找属于我们的童话
